Minúcias





Amor é fragil, sentimento leve.
Igual ao vinho que se prende à rolha,
Igual à brisa que bate na folha,
Igual à queda do floco de neve.

São das minúcias que o amor escreve,
Que a gente vai fazendo cada escolha,
Já que por elas uns têm vida breve,
Qual breve é a vida do sabão na bolha.

Entre os detalhes e as coisas pequenas,
As que se veem nas repetidas cenas,
Aquelas já tão comuns e tão banais.

Que a gente sabe que se segue em frente
Ou, então, se diz de-fi-ni-ti-va-men-te:
"Agora já chega, basta, não dá mais..."


© Jenario de Fátima