Nem mesmo sobre almofadas de cetim...
Não em memórias idas...
E poesias mortas.
Chegaste de mansinho...
Não em janeiros passados.
Você chegou...
Em passos de veludo.
No cantar do meu coração.
Cobrindo minhas manhãs de sol.
E minhas noites de estrelas.
Chegaste nos anseios dos meus olhos...
E nas buscas do meu coração.
No cheiro das plantas beijadas pelo
orvalho da noite.
E me encontraste lânguida...
A se espreguiçar por teu corpo.
Como uma poesia de amor.
Do meu amor por ti,
Vera Beaucamp
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