"Meu avô, com noventa e tantos anos, estava sentado
 no banco do jardim.
 Estava cabisbaixo, quieto, olhando para as suas mãos.
 Sentei-me ao seu lado, e no seu silêncio nem notou
 a minha presença.
 O tempo passava...
 Querendo saber se ele estava bem lhe perguntei como se sentia.
 Levantou sua cabeça, olhou para mim e sorriu.
 -Estou bem, respondeu.
 E me fez uma pergunta:
-Alguma vez já olhaste as tuas mãos? Quero dizer, realmente
 olhou para elas?
 Fiquei calada pela surpresa daquela pergunta, e ele continuou:
-Pare e pense um momento sobre como tuas mãos tem te servido
 através dos anos...
 Estas mãos, ainda enrugadas, secas e débeis,
 tem sido as ferramentas que usei durante toda a minha vida para
 alcançar, pegar e envolver. Elas puseram comida em minha boca
 e roupa em meu corpo.
 Quando criança, minha mãe me ensinou a junta-las em oração.
 Elas amarraram os cadarços dos meus sapatos e me ajudaram
 a calçar as minhas botas. Estiveram sujas, esfoladas, ásperas,
 entrelaçadas e dobradas...
 Foram decoradas com uma aliança e mostraram ao mundo que
 estava casado e que amava alguém muito especial.
 Estas mãos tem as marcas de onde estive e a dureza da minha vida.
 Mas, o mais importante, é que são estas mãos que Deus tomará
 nas Suas quando me levar à Sua presença...

 Desde então, depois daquela tarde nunca mais vi minhas mãos
 da mesma maneira."

_autor desconhecido_

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