Quem são
os anjos,
com quem rio...
Nas lindas tardes
de estio?
Serão joias
preciosas,
ou raridade?
Serão amores
que trago...
No peito em
tempestuosas
horas.
E me tingem
com cores
que aceito?
Compreensão...
a história
que a mim
especules.
É a reação
da memória,
que não jures.
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