Gritar não adianta;
a dor é minha.
Nem quando estou sozinho;
a dor é tanta.
Calar inda é pior;
a dor definha,
Fica contida,
presa na garganta.
Chorar nada resolve;
a dor caminha.
Fugir é se entregar;
a dor levanta.
Mas surge um canto,
espanta a dor que eu tinha
E, prá não sucumbir,
meu corpo canta.
Na poesia que,
Sem garganta, fala;
Que, sem poder,
as lágrimas enxuga;
Que tranqüiliza, um pouco,
o coração.
Posso estar louco,
até... sei que,
ao cantá-la,
Calado,
choro e grito a minha fuga.
Só assim, sobrevivo
à solidão.
BT
do que
a vida
é feita?
To querendo uma mudinha... alguem sabe onde comprar??
Noites iguais
...até normais...
longas noites...
Olho fixamente o escuro, enquanto envelheço com o passar dos longos anos...
Caio em ilusões q me tiram o sono, pelo menos até o amanhecer.
escuto uma mesma música... a noite toda,
entorpecida pelo vinho.
De novo e de novo, noite após noite...
e assim a vida vai passando, cheia de longas noites sempre iguais...
em 05/06/2008 às 15:01 disse:
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