Eu sou



Não sou eu quem descrevo.
Eu sou a tela.
E oculta mão colora alguém em mim.
Pus a alma no nexo de perdê-la
E o meu princípio floresceu em Fim.

Que importa o tédio que
dentro em mim gela,
E o leve Outono, e as galas,
e o marfim,
E a congruência da alma
que se vela.
Com os sonhados pálios de cetim?

Disperso...
E a hora como um leque fecha-se...
Minha alma é um arco tendo
ao fundo o mar...
O tédio? A mágoa?
A vida? O sonho?
Deixa-se...

E, abrindo as asas sobre Renovar,
A erma sombra do vôo começado
Pestaneja no campo abandonado...



® Fernando Pessoa