A solidão é perfeita como um rasgo entre 
as nuvens, ao último sonho. A solidão 
que se cala em teu fundo e vai envelhecendo 
na terra perdida do som descompassado. 
Te guardas na intimidade dos armários, 
onde a paz é negra e se desagrega a luz. 
Nunca foste mais do que uma ficção, matriz 
de riso e sombra, um poço verde, teorema 
de ilusões, engrenagem de poentes roxos. 
E, agora, frouxo, já nada designas ou 
desenhas. És, apenas, testemunha efémera 
e longínqua, trovão engolido de Deus, 
fingidor ferido de doces cantos, mentira